Nous étions là, assis dans la boue. Les balles sifflant au dessus de nos têtes. Cette odeur de souffre parfumant le charnier. A coté de moi, il y avait Paul. La peur gravée sur son visage. Ses mains tremblantes peinant à tenir son fusil. Moi ? Je me nomme Pierre, j'ai 17 ans. Mon père est mort comme le héros qu'il était. La bombe qu'il avait placée sous ce pont ayant explosée trop tôt.
Aujourd'hui, je suis sur le front, les Boches bombardant la ville. Nous entendions les moteurs des messagers du ciel, mais ces derniers n'apportaient qu'un message, celui de la mort. Le sifflement des bombes nous rappelait la longue agonie de nos camarades mutilés, mais lorsqu'il s'arrêtait, nous savions que ces camarades n'étaient plus.
Tout nous semblait vain, nous savions où nous finirions. A l'abris derrière le muret de cette batisse en ruine, nous étions condamnés, les Allemands nous encerclant, prêts à tuer, comme des prédateurs sanguinaires. Soudain, le silence revînt. Le capitaine Mitchel, de l'armée américaine, jeta un regard au dessus de l'amas de pierres et de graviers. Un coup de feu. Le gradé tomba sur le sol, il était mort. Un impact de balle ayant pris la place de son oeil. Paul ne pût s'empêcher de vomir ce qu'il n'avait pas mangé depuis deux jours.
Cette vision d'horreur remplaçant la peur, faisant monter en moi la rage du dernier espoir, je saisis le fusil mitrailleur de mon compagnon décédé. Puis dans un soupçon de courage, que dis-je, de folie, je me leva, et tira sans même prendre le temps de viser, balayant les rangs ennemis. Paul, l'Anglais m'imita, mais son destin ne fût pas le mien, une balle se logeant dans son épaule. Il tomba et dévala le monticule de gravas sur le dos, gémissant de douleur.
Je voyais mes ennemis tomber un à un lorsqu'au détour d'une rue, ma fin approcha. Un tank et son armure de fer. Désespéré, je finis mon chargeur sur ce dernier. Son canon pivota et la dernière image que je vis fût un torrent de flammes suivi d'un projectile noir.
Paul, lui, passa pour mort. Cette balle, si douloureuse fût elle aura été sa sauveuse. Alors que la guerre continuait, il fût renvoyé en Angleterre où il fit la connaissance de Mary, une superbe infirmière qui trois ans plus tard deviendrait son épouse et lui donnerait de magnifiques enfants.
Moi, je fûs enterré et le seul souvenir qu'on retînt de mon nom fût ce monument au morts, dans le parc d'un village méconnu.
